Poesia Portuguesa -149

 

Mania das grandezas Joaquim Namorado (1914-1986) Pois bem, confesso: fui eu quem destruiu as Babilónias e descobriu a pólvora... Acredite, a estrela Sírius, de primeira grandeza, (única no mercado) deixou-me meu tio-avô em testamento. No meu bolso esconde-se o segredo das alquimias e a metafísica das religiões — tudo por inspiração! Que querem? Sou poeta e tenho a mania das grandezas... Talvez ainda venha a ser Presidente da República... Joaquim Namorado (1914-1986) Hernâni Matos

Poesia Portuguesa - 148

 

Tragédia
Manuel da Fonseca (1911-1993)

Foi para a escola e aprendeu a ler
e as quatro operações, de cor e salteado.
Era um menino triste:
nunca brincou no largo.
Depois, foi para a loja e pôs a uso
aquilo que aprendeu
— vagaroso e sério,
sem um engano,
sem um sorriso.
Depois, o pai morreu
como estava previsto.
E o Senhor António
(tão novinho e já era «o Senhor António»!...)
ficou dono da loja e chefe da família...
Envelheceu, casou, teve meninos,
tudo como quem soma ou faz multiplicação!...
E quando o mais velhinho
já sabia contar, ler, escrever,
o Senhor António deu balanço à vida:
tinha setenta anos, um nome respeitado...
— que mais podia querer?
Por isso,
num meio-dia de Verão,
sentiu-se mal.
Decentemente abriu os braços
e disse: — Vou morrer.
E morreu!, morreu de congestão...

Manuel da Fonseca (1911-1993)

Hernâni Matos

Poesia Portuguesa - 147

Solidão Manuel da Fonseca (1911-1993) Que venham todos os pobres da Terra os ofendidos e humilhados os torturados os loucos: meu abraço é cada vez mais largo envolve-os a todos! Ó minha vontade, ó meu desejo — os pobres e os humilhados todos se quedaram de espanto!... (A luz do Sol beija e fecunda mas os místicos andaram pelos séculos construindo noites geladas solidões.) Manuel da Fonseca (1911-1993) Hernâni Matos

Poesia Portuguesa - 146

 

Vida Fernando Namora (1919-1989) Vida: sensualíssima mulher de carnes maravilhosas cujos passos são horas cadenciadas rítmicas fatais. A cada movimento do teu corpo dispersam asas de desejos que me roçam a pele e encrespam os nervos na alucinação do «nunca mais». Vou seguindo teus passos lutando e sofrendo cantando e chorando e ficam abertos meus braços: nunca te alcanço! Meu suplício de Tântalo. Envelheço... E tu, Vida, cada vez mais viçosa na oscilação nervosa das tuas ancas fecundas e sempre virgens! À punhalada dilacero a folhagem e abro clareiras na floresta milenária do meu caminho. Humildemente se rasga e avilta no roçar dos espinhos minha carne dorida. E quando julgo chegada a hora meu abraço de posse fica escancarado no ar! Olímpica firme gloriosa tu passas e não te alcanço, Vida. Caio suado de borco no lodo... O vento da noite badala nos ramos sarcasmos canalhas. Não avisto a vida! Tenho medo, grito. Creio em Deus e nos fantásticos ecos do meu grito que vêm de longe e de perto do sul e do norte que me envolvem e esmagam: — maldita selva, maldita selva, antes o deserto, a sede e a morte! Fernando Namora (1919-1989) Hernâni Matos

Poesia Portuguesa - 145

 

Canto e lamentação da cidade ocupada Daniel Filipe (1925-1964) 1. Ei-la a cidade envolta em dor e bruma Ei-la na escuridão serena resistindo Hierática Estranha Sem medida Maior do que a tortura ou o assassínio Ei-la virando na cama Ei-la em trajes menores Ei-la furtiva seminua sensual e no entanto pura Noiva e mãe de três filhos Namorada e prostituta Virgem desamparada e mundana infiel Corpo solar desejo amor logro bordel soluço de suicida Ei-la capaz de tudo Ei-la ela mesma em praças ruas becos boîtes e monumentos Ei-la ocupada inerte desventrada com música de tiros e chicote Ei-la Santa-Maria-Ateia maculada ignóbil e miraculosamente erecta branca quase feliz quase feliz Ei-la resplandecente de amor teoria e prática nocturna mistério acontecido doce habitável ah sobretudo habitável vestido acolhedor café à noite a voz distante e amada ao telefone Ei-la que fica e sobrevive e reflecte neons nos lagos do jardim mesmo quando partimos e as lágrimas inúteis roçam de espanto a solidão crescendo Ei-la a cidade prometida esperamos por ela tanto tempo que tememos olhar o seu perfil exacto flor da raiz que somos meu amor 2. Com ternura crescente, insone, canto. Com simples flores de angústias, canto. Em termos de revolta, crise, sonho, ergo, à mesa do café vazio e enorme, meu sonho de viagem sem regresso. Para enganar a solidão, o medo, digo palavras, música, esperança. Canto porque estou vivo e amarrado à condição de ser fiel e agreste. Porque em vão nos destroem a memória com máquinas, rodízios, honorários. Porque o sol torna fulvo o teu cabelo e apetecem meus lábios os teus seios. Canto para espantar o espectro indefinido da besta apocalíptica, medonha. Canto e louvo o teu sonho, amigo anónimo, suando e trabalhando, algures oculto. Canto a tua coragem, general, confinado na prática e fora dela. Canto como quem morde, ofende, esmaga e, exausto, resiste e sobrevive. Canto para saber que vale a pena ter voz, músculos, nervos, coração. à mesa do café, nas ruas, canto. Nos jardins, nos estádios, sofro e canto. No quarto abandonado, sonho e canto. Nos pequenos cinemas rio e canto. Entre teus braços doces, choro e canto. Descerro a aurora com palavras graves, cantando. Reinvento a melodia, o sol aberto, o amor pelas esquinas, a marca sensual nos ombros nus, a memória da infância, a tua face — e canto. Inutilmente embora, canto. 3. Não fora o grito a faca de súbito rasgando a fronteira possível Não fora o rosto o riso a serena postura de cadáver na praia Não fora a flor a pétala recortada em vermelho o longínquo pregão o retrato esquecido o aroma da pólvora a grade na janela Não fora o cais a posse do nocturno segredo a víbora o polícia o tiro o passaporte a carta de Paris a saudade da amante Não fora o dente agudo de nenhum crocodilo Não fora o mar tão perto Não fora haver traição 4. Não basta estender as mãos vazias para o corpo mutilado, acariciar-lhe os cabelos e dizer: Bom dia, meu Amor. Parto amanhã. Não basta depor nos lábios inventados a frescura de um beijo doce e leve e dizer: Fecharam-nos as portas. Mas espera. Não basta amar a superfície cómoda, ritual, exacta nos com- tornos a que a mão se afeiçoa e dizer: A morte é o caminho. Não basta olhar a Amante como um crime ou uma injúria e apesar disso murmurar: Somos dois e exigimos. Não basta encher de sonhos a mala de viagem, colocar-lhe as etiquetas e afirmar: Procuro o esquecimento. Não basta escutar, no silêncio da noite, a estranha voz dis- tante, entre ruídos de música e interferências aladas. Não basta ser feliz Não basta a Primavera. Não basta a solidão. 5. É preciso cantar, é preciso sorrir, encher a escuridão com árvores sem nome. Estamos sós no mistério dos nossos quinze anos. A tormenta passou. A comida arrefece. A viagem sem história concede-nos a calma: serenos existimos, ocultos, dominados. Só o navio de fogo navega sobre as águas (ponto negro no mapa que não teremos nunca). No silêncio da espera, murmuramos palavras, desfraldamos bandeiras, corrompemos o sonho. Desejamos o amor, completo e derradeiro como o cheiro do mosto nos lagares de Setembro — mas olhamos o sexo e não compreendemos a noite preenchendo um corpo de mulher. E pura que ela fosse! desfar-se-ia em bruma… De mãos vazias vamos para o sono comum. Um cavalo na estepe, o nosso vago anseio marcando-nos temores na impúbere face. recolhemos o gesto, a flor primaveril, o canal dos sentidos debruado de escombros — e rígidos a planície inútil com nervuras de sal no rosto imaginado. 6. Pelo silêncio na planície pela tranquilidade em tua voz pelos teus olhos verdes estelares pelo teu corpo líquido de bruma pelo direito de seguir de mãos dadas na solidão nocturna lutaremos meu Amor Pela infância que fomos pelo jardim escondido que não teve o nosso amor pelo pão que nos recusam pela liberdade sem fronteiras pelas manhãs de sol sem mácula de grades lutaremos meu Amor Pela dádiva mútua da nossa carne mártir pela alegria em teu sorriso claro pelo teu sonho imaterial pela cidade escravizada pela doçura de um beijo à despedida lutaremos meu Amor Pelos meninos tristes suburbanos contra o peso da angústia contra o medo contra a seta de fogo traiçoeira cravada em nosso doce coração aberto lutaremos meu Amor Na aparência sozinhos multidão na verdade lutaremos meu Amor 7. Aqui ainda podemos esquecer-nos aqui ainda podemos fechar os olhos e sonhar aqui ainda podemos ignorar voluntariamente o dragão pela noite Aqui ainda podemos fingir de homens aqui ainda podemos sorrir como se nada fosse aqui ainda podemos jogar obsessivamente o xadrez Aqui ainda podemos ter pequenas ambições aqui ainda podemos ser pequenos em tudo aqui ainda podemos cruzar inteligentemente os braços Aqui ainda podemos estar mortos e ler o jornal todos os dias aqui ainda podemos responder a anúncios aqui ainda podemos ter um tio nas Américas Aqui ainda podemos ter um rádio portátil aqui ainda podemos gostar de futebol aqui ainda podemos ter uma amante oculta Aqui ainda podemos ir cedo para casa aqui ainda podemos estar no café com os amigos aqui ainda podemos ter um jeito marítimo Aqui ainda podemos em silêncio esperar. 8. O que menos importa é o fato surrado afinal cada qual tem o seu próprio fado Comer uma só vez por dia não tem importância é até um bom preceito de elegância Recear a prisão a pancada as torturas ora quem os manda meter em aventuras Não chega o dinheiro para pagar o aluguer nem para ir ao cinema nem para ter mulher Disparates Doutra forma o poder cai na rua e lembrem-se senhores a revolução continua 9. Mas há a noite. O estar sozinho e no entanto acompanhado — servo de um deus estranho cumprindo o ritual jamais completo mas há o sono. A lúcida surpresa de um mundo imaterial e necessário, com praias onde o corpo se desprende. mas há o medo. Há sobretudo o medo. Fel, rancor, desconhecido apelo, suor nocturno, rápido suicídio. 10. Entanto, enquanto dói, ouçamos folhetins (de rádio ou doutros): cavalgam pelo écran fotogénicos potros e a rapariga beija o seu cow-boy). A solidão é chaga que rói, rói? Não pode a vida suportar o mito? (devora as unhas o espectador aflito, não vá morrer de tiro ou tédio o herói). E há quem diga que o diabo foi o responsável desta história toda. (nem fomos convidados para a boda leia-se FIM — da moça e do cow-boy). 11. E de novo a cidade ó ritmo esquecido de estranhas convulsões cheiro de pecado visco mãos esguias pedimos uma esmola negada suave deslizar de carros inconcretos E de novo a terrível sedução da manhã o jeito da navalha no riso do playboy a náusea pressentida o tem-de-ser agora meu amor meu amor ver-nos-emos depois E de novo a pastora na gravura da sala o grito da ambulância o conto do vigário o som da água corrente o choro da criança tuas mãos distraídas preparando o almoço E de novo a usura a promessa de emprego a carta que não chega o anúncio interdito o rosto seco e ardente frias salas de espera vá passando por cá talvez tenha mais sorte E de novo este pão não amassado de lágrimas mas salgado de pranto mas comido com raiva com desespero angústia tempero obrigatório amargo condimento fel e raiz da esperança Daniel Filipe (1925-1964)

Hernâni Matos

Poesia Portuguesa - 144

 

A invenção do amor
Daniel Filipe (1925-1964)

Em todas as esquinas da cidade
nas paredes dos bares á; porta dos edifícios públicos nas janelas dos autocarros
mesmo naquele muro arruinado por entre anúncios de aparelhos de rádio e detergentes
na vitrine da pequena loja onde não entra ninguém
no átrio da estação de caminhos de ferro que foi o lar da nossa esperança de fuga
um cartaz denuncia o nosso amor

Em letras enormes do tamanho
do medo da solidão da angústia
um cartaz denuncia que um homem e uma mulher
se encontraram num bar de hotel
numa tarde de chuva
entre zunidos de conversa
e inventaram o amor com carácter de urgência
deixando cair dos ombros o fardo incómodo da monotonia quotidiana

Um homem e uma mulher que tinham olhos e coração e fome de ternura
e souberam entender-se sem palavras inúteis
Apenas o silêncio A descoberta A estranheza
de um sorriso natural e inesperado

Não saíram de mãos dadas para a humidade diurna
Despediram-se e cada um tomou um rumo diferente
embora subterraneamente unidos pela invenção conjunta
de um amor subitamente imperativo

Um homem e uma mulher um cartaz de denúncia
colado em todas as esquinas da cidade
A rádio já falou A TV anuncia
iminente a captura A policia de costumes avisada
procura os dois amantes nos becos e nas avenidas
Onde houver uma flor rubra e essencial
é possível que se escondam tremendo a cada batida na porta fechada para o mundo
É preciso encontrá-los antes que seja tarde
Antes que o exemplo frutifique
Antes que a invenção do amor se processe em cadeia

Há pesadas sanções para os que auxiliarem os fugitivos

Chamem as tropas aquarteladas na província
Convoquem os reservistas os bombeiros os elementos da defesa passiva
Todos
Decrete-se a lei marcial com todas as consequências
O perigo justifica-o
Um homem e uma mulher
conheceram-se amaram-se perderam-se no labirinto da cidade
É indispensável encontrá-los dominá-los convencê-los
antes que seja demasiado tarde
e a memória da infância nos jardins escondidos
acorde a tolerância no coração das pessoas

Fechem as escolas
Sobretudo protejam as crianças da contaminação
uma agência comunica que algures ao sul do rio
um menino pediu uma rosa vermelha
e chorou nervosamente porque lha recusaram
Segundo o director da sua escola é um pequeno triste
Inexplicavelmente dado aos longos silêncios e aos choros sem razão
Aplicado no entanto Respeitador da disciplina
Um caso típico de inadaptação congénita disseram os psicólogos
Ainda bem que se revelou a tempo
Vai ser internado
e submetido a um tratamento especial de recuperação
Mas é possível que haja outros. É absolutamente vital
que o diagnóstico se faça no período primário da doença
E também que se evite o contágio com o homem e a mulher
de que fala no cartaz colado em todas as esquinas da cidade

Está em jogo o destino da civilização que construímos
o destino das máquinas das bombas de hidrogénio
das normas de discriminação racial
o futuro da estrutura industrial de que nos orgulhamos
a verdade incontroversa das declarações políticas

Procurem os guardas dos antigos universos concentracionários
precisamos da sua experiência onde quer que se escondam
ao temor do castigo

Que todos estejam a postos
Vigilância é a palavra de ordem
Atenção ao homem e á; mulher de que se fala nos cartazes
À mais ligeira dúvida não hesitem denunciem
Telefonem á; polícia ao comissariado ao Governo Civil
não precisam de dar o nome e a morada
e garante-se que nenhuma perseguição será movida
nos casos em que a denúncia venha a verificar-se falsa

Organizem em cada bairro em cada rua em cada prédio
comissões de vigilância. Está em jogo a cidade
o país a civilização do ocidente
esse homem e essa mulher têm de ser presos
mesmo que para isso tenhamos de recorrer á;s medidas mais drásticas

Por decisão governamental estão suspensas as liberdades individuais
a inviolabilidade do domicílio o habeas corpus o sigilo da correspondência
Em qualquer parte da cidade um homem e uma mulher amam-se ilegalmente
espreitam a rua pelo intervalo das persianas
beijam-se soluçam baixo e enfrentam a hostilidade nocturna
É preciso encontrá-los
É indispensável descobri-los
Escutem cuidadosamente a todas as portas antes de bater
É possível que cantem
mas defendam-se de entender a sua voz
Alguém que os escutou
deixou cair as armas e mergulhou nas mãos o rosto banhado de lágrimas
E quando foi interrogado em Tribunal de Guerra
respondeu que a voz e as palavras o faziam feliz
lhe lembravam a infância
Campos verdes floridoságua simples correndo A brisa das montanhas

Foi condenado á; morte é evidente
É preciso evitar um mal maior
Mas caminhou cantando para o muro da execução
foi necessário amordaçá-lo e mesmo assim desprendia-se dele
um misterioso halo de uma felicidade incorrupta

Impõe-se sistematizar as buscas Não vale a pena procurá-los
nos campos de futebol no silêncio das igrejas nas boîtes com orquestra privativa
Não estarão nunca aí
Procurem-nos nas ruas suburbanas onde nada acontece
A identificação é fácil
Onde estiverem estará também pousado sobre a porta
um pássaro desconhecido e admirável
ou florirá na soleira a mancha vegetal de uma flor luminosa
Será então aí
Engatilhem as armas invadam a casa disparem á; queima roupa
Um tiro no coração de cada um
Vê-los-ão possivelmente dissolver-se no ar Mas estará completo o esconjuro
e podereis voltar alegremente para junto dos filhos da mulher

Mais ai de vós se sentirdes de súbito o desejo de deixar correr o pranto
Quer dizer que fostes contagiados Que estais também perdidos para nós
É preciso nesse caso ter coragem para desfechar na fronte
o tiro indispensável
Não há outra saída A cidade o exige
Se um homem de repente interromper as pesquisas
e perguntar quem é e o que faz ali de armas na mão
já sabeis o que tendes a fazer Matai-o Amigo irmão que seja
matai-o Mesmo que tenha comido á; vossa mesa e crescido a vosso lado
matai-o Talvez que ao enquadrá-lo na mira da espingarda
os seus olhos vos fitem com sobre-humana náusea
e deslizem depois numa tristeza líquida
até ao fim da noite Evitai o apelo a prece derradeira
um só golpe mortal misericordioso basta
para impor o silêncio secreto e inviolável

Procurem a mulher o homem que num bar
de hotel se encontraram numa tarde de chuva
Se tanto for preciso estabeleçam barricadas
senhas salvo-condutos horas de recolher
censura prévia á; Imprensa tribunais de excepção
Para bem da cidade do país da cultura
é preciso encontrar o casal fugitivo
que inventou o amor com carácter de urgência

Os jornais da manhã publicam a notícia
de que os viram passar de mãos dadas sorrindo
numa rua serena debruada de acácias
Um velho sem família a testemunha diz
ter sentido de súbito uma estranha paz interior
uma voz desprendendo um cheiro a primavera
o doce bafo quente da adolescência longínqua
No inquérito oficial atónito afirmou
que o homem e a mulher tinham estrelas na fronte
e caminhavam envoltos numa cortina de música
com gestos naturais alheios Crê-se
que a situação vai atingir o climax
e a polícia poderá cumprir o seu dever

Daniel Filipe (1925-1964)

Hernâni Matos

Poesia Portuguesa - 143

Menino Povo
Papiniano Carlos (1918-2012)

O meu Menino Povo de olhos resplandecentes
mora
na choça negra de terra e colmo,
a meio da floresta,
entre a fome
e a noite.
E sua mãe pobre
nada mais tem para lhe dar
que dois grandes seios.
Agora
o piar das aves agoirentas enche a noite
e o Menino treme
de pavor.
Lá fora uivam as alcateias
e a floresta range diabolicamente.
Parece que a noite
será sempre noite...
Ai se assim fosse!
Mas eu que venho de longe
e sou a clara esperança
trago comigo o canto das calhandras
na alvorada,
e juro ao meu Menino Povo de olhos resplandecentes
que a manhã não tarda,
ela aí vem a caminho por todos os caminhos do mundo,
é breve Dia.

Papiniano Carlos (1918-2012)

Hernâni Matos